alle tage

kiesern muß auf die liste, dann klappts auch mit dem muskelkater.

ich bin abartig müde. ist das jetzt das frühjahr? oder doch die blendende nachrichtenlage?

heute hab ich es nicht geschafft, die migräne war dagegen. (und der termin mit den telekomikern auch, der aber immerhin zur folge hat, daß mein telefon nun wieder funktioniert.) statt dessen habe ich jetzt aber am kommenden samstag definitiv einen fixen termin: um zwölf am potsdamer platz.

wer kommt mit?

diese scheißpoetischen namen, die sie ihren kriegen geben. ihren waffen, ihren bomben, ihren helden.

auf einmal scheint es wieder andere nachrichten zu geben, nicht nur japan. es wird geburtstag gefeiert und geheiratet sogar. seltsam, wie dadurch die welt zurückkehrt. daß sie überhaupt zurückkehrt. das ist pathetisch, ich weiß. das geht vorbei.

alles andere nicht.

nine eleven! three eleven!

am ende des tages schält sich eine ebenso plumpe wie gewöhnliche erkenntnis heraus: wir haben alle nur diese eine erde.

wick plus c mit wildkirschgeschmack, diese künstliche süße ohne zucker, führt augenblicklich zu einem weitreichenden flashback, und nur die zunge weiß: die form war anders früher, kantiger und schärfer.