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beim einschreiben der neuen füllerfeder, ein erstsatzteil für meinen kurz vor weihnachten mit hingabe, aber dennoch eher notdürftig, reparierten kaweco sport, fällt mir auf, von welcher unendlichen schönheit das schreiben mit der hand ist. das kratzen auf dem papier, das langsame wachsen von muster und struktur. und chaos. wie gern ich das tue, was ich beileibe nicht gut tue. meine schrift ist nicht nur eine klaue, sie ist eine zumutung an gekrakel, kaum zu lesen, selbst von mir selbst. aber es ist ein so unglaublich wunderbares handwerk, dieses schreiben mit tinte auf papier.

sollte ich viel öfter mal wieder tun. denn genau so habe ich ja einst angefangen damit.

arm geht wieder, nach vorne und über den kopf, wenn auch mit etwas mühe. nach hinten noch nicht so richtig. was das nur sein kann, eine 24-stunden-rheumaattacke? quatsch, vermutlich nur die schmerzablösung für die schwindende migräne. wär ja auch zu schön gewesen. (sehr gespannt auf das kleine blutbild am donnerstag, das mir im vorfeld immerhin schon mal eine schmerzhaft blaue armbeuge eingebracht hat.)

ein seltsames jahr, diese 14, macht vor allem angst. beinah körperlich, die erinnerung. aber nicht nur. nicht mehr atmen können, das herz spüren, wie es nach außen drängt. warum auch immer. als wäre das eine option, eine rettung sogar. aus der enge, wie eingesperrt sein, wieder eingesperrt.

dagegen steht die unmittelbarkeit, das leben nackt und augenblicklich, wie bisher selten.

laßt mich doch einfach still sein und allein. auch wenn ich mit dabei bin, immer. und erklärt mit nichts, ich weiß es doch. ich werde nur manchmal langsam, vor angst. und still. am liebsten still.

müde, so müde, mein herz. das kommt von zu wenig lesen.