die eigentliche kunst liegt im scheitern, während erfolg doch eher die ausnahme bildet.
engl
oxalis triangularis
endlich den roten klee gefunden, den ich seit sicherlich zehn tagen in ganz berlin gesucht habe. und in den letzten jahren auch schon, immer wieder mal, so auf dem weg. nie hat es gepaßt. da war es aber auch noch nicht so dringend.
zum ersten mal ist in diesem jahr übrigens eine mimose auf dem balkon eingezogen. eher ein zufallsfund, beim warten an der kasse eingesteckt. was das wird und ob das soll, weiß ich noch nicht. auf jeden fall darf sie wohl nicht allzulang auf dem balkon bleiben. aber sie macht einen sehr kräftigen eindruck, überhaupt nicht mimosenhaft. ohnehin wird ja empfindlichkeit viel zu oft mit schwäche verwechselt. könnte also passen.
wortzen
lyrik -> # begegnung # hmmm # ausschließlich # muskel
prosa -> in der letzten woche gab es einen ausfall, den ersten seit beginn dieses projekts. das war absicht, aufgrund der re:publica sah ich keine möglichkeit, rechtzeitig zu liefern. das mag absurd klingen, wo doch das klassentreffen der netzgemeinde für ständige internetpräsenz steht und von allen gängen und den letzten löchern heraus publiziert. ich aber nicht, meistens jedenfalls. und schon gar keine lyrik. nein!
die dinge des lebens
neulich habe ich eine geschichte angefangen, in der jemand die wohnung eines verstorbenen ausräumt. alles kommt weg, die wertung erfolgt in containerkubikmetern. so ist das mitunter, auch bei verwandten. nur ein paar schrauben steckt die person sich ein, einfach so. weil sie schön sind. mattschwarze linsenkopfschrauben.
ich lebe in einer wunderbaren wohnung, in einem tollen haus, das einer schrecklichen frau gehört. niemand versteht das, aber alle wissen es. alle meiden die frau, wo es nur geht. und sie lieben das haus. dann wird bekannt, daß sie jemanden getötet hat. ihren sohn oder bruder oder mann, den sie zerstückelt und nach und nach im ofen verbrannt hat. niemand konnte ihr etwas nachweisen, aber alle wissen es. es kommt sogar im fernsehen.
eigentlich wollte ich längst ausziehen, aber die bilder an den wänden sind zu schön. die farben und das licht. ich liebe diese wohnung. ich weiß, wer sie sind, sage ich der frau, wenn sie nachts in mein schlafzimmer kommt. dann geht sie wieder, jedesmal. alle wissen das, aber niemand versteht es. auch ich nicht mehr, nach dem aufwachen.
