fenster putzen: der inbegriff der prokrastination. und tote fliegen und spinnen von den fensterbänken fegen natürlich.
fazit (1)
es war eine gute idee, diese woche der romanwiederfindung nicht weit von berlin, aber eben nicht zuhause zu verbringen. es hat funktioniert, besser sogar, als ich zu hoffen gewagt hatte. keine andere arbeit, kein reparieren, kein planen oder putzen, keine bauprojekte sind mir dazwischen geraten. auch keine paddel- oder motorradtour, obwohl ich auf beides eingerichtet war. hätte vermutlich sogar spaß gemacht, doch die kiste stand die ganze woche da. und ich bin bei meinem papier geblieben, habe ein erstes ziel mehr als erreicht.
der ort war angemessen und schön, gerade eben ausreichend urban. im zentrum auf jeden fall, ich war aber sehr am rand. meistens. da war es geduckt, ruhig und nieder durch und durch. entspannt und freundlich, die menschen vor allem. nicht so wild und wütend wie berlin sich mehr und mehr gebärdet. so scheppernd laut und rücksichtslos, nicht nur in der nacht. dort war es richtig dunkel und still, nachts quasi menschenleer. daß das rascheln direkt vor dem geöffneten schlafzimmerfenster, zum greifen nah, ebenso seltsam wie mächtig erschreckend wirkt. (vermutlich ein tier.)
die wohnung war okay, passte aber wenig zu mir. ebenerdig in einer wohnanlage, ich hätte aus dem fenster hüpfen können. das level hatte ich als kind schon, das brauche ich nicht mehr. obwohl es für diesmal irgendwie richtig war. dunkel ist es in solchen wohnungen, eng und hellhörig. gruselig eben. vor dem fenster dagegen, viele große, hohe kiefern, deren wunderbare gegenwart all das auszugleichen wußte.
nach einer woche ist mir vieles klar, nicht nur in bezug auf den roman. klar ist vor allem, daß die beständige innere hektik nicht nur situationsbedingt ist, überarbeitungsiniziert. sie ist auch in mir, wenn außen gar nichts überdreht. und das steht dem schreiben schwer im weg. nach einer woche endlich, kamen auch innen die rasenden räder zum stillstand. und kaum zurück in berlin drehten sie wieder auf. als erstes mußte der schreibtisch reinstalliert werden, da ich ja vor der abfahrt die platte geölt hatte. wo aber schon mal alles abgeräumt war, bot es sich quasi an, schnell auch noch das fenster zu putzen. endlich. und dann dies noch und das noch, brooks-sättel zu spannen ist auch irgendwie eine kunst für sich.
für alles, was jetzt kommt, braucht es einen plan. für diese woche und die zeit danach. fürs schreiben. fürs leben. diese art von selbstverordnetem schreibexil werde ich beibehalten, in zwei oder drei monaten vielleicht, wenn auch vermutlich nicht gleich wieder für eine ganze woche.
das wäre ein zwischenziel. damit ich es nicht vergesse, das schreiben.
unter milch
keine milchstraße hier. es gibt sterne, viele sterne. so viele, daß sie aufrücken und zwinkern, wispern, wortlos flüstern. aber keine milchstraße.
die lebt am meer, vermutlich. oder dort in der nähe. ich zumindest in ihr immer nur am meer begegnet. das erste mal in holland, da war ich anfang zwanzig. und völlig überwältigt. ducken wollte ich mich unter ihre kraft, so nah. ich stadtkind, ich.
daß mir niemand zuvor davon erzählt hat.
das zweite mal war an der ostsee vor drei jahren. der effekt war in etwa derselbe. völlige überraschung und faszination, mit da schon über fünfzig. wie hatte ich das vergessen können.
daß es eine milchstraße gibt.
die man ja hin und wieder mal besuchen könnte, sich unter sie begeben. sie ansehen, weil sie so schön ist.
ja, es stimmt, nur zweimal habe ich bislang die milchstraße gesehen. wenn das in dem rhythmus weitergeht, dann sehe ich sie in diesem leben wohl nicht wieder.
sonnentag
ein tag ohne buch heute, ohne arbeit, ohne plan. immerhin ist sonntag, wenn mich nicht alles täuscht. statt dessen urlaub, radeln, schlendern und dümpeln, mit überraschend viel sonne. ach nee, dümpeln leider nicht, das paddeln hab ich wieder ausgelassen. aufgrund nicht unerheblicher vormittagsdüsternis, was aber vielleicht nicht allzu schade war. da hatten wohl viele dieselbe idee heute. (paddeln in berlin ist eh schon für mitte nächster woche verabredet.)
jetzt ist es schon fast dunkel. die nacht soll klar sein, sagt der wetterdienst. vielleicht gehe ich gleich nochmal los und suche die milchstraße. zum abschied.
vielleicht ist die ja auch hier irgendwo.
bonding (1)
papierarbeit beendet. gestern nacht dann schnell noch die datei geöffnet, einfach um zu sehen. um sie überhaupt zu finden auch. um den titel zu ändern, obwohl ich nicht weiß in was.
darin ein weiteres fertig geschriebenes kapitel gefunden. und ein rudimentär angefangenes. beide nicht besonders gelungen, irreführend und überarbeitungbedürftig. natürlich auch bearbeitungswillig, wie überhaupt alles. mir zugeneigt.
gender-kriege?
Klingt wie Satire. Ist aber ernst.
endlich dazu gekommen, diesen quasi uralten artikel im zeitmagazin zu lesen. sogar auf papier, obwohl er natürlich längstens online verfügbar ist. nicht einfach, finde ich, über den fetten fehler gleich in der ersten zeile hinwegzulesen. seit wann ist die weserstraße in kreuzberg? aber gut, für die meisten ist das nebensächlich. nur ich laufe zu häufig daran vorbei.
der rest des artikels ist stimmig und falsch, verständlich, korrekt und knapp daneben, vor allem aber provokant. also eigentlich ganz gut. andererseits natürlich so gar nicht.
by the way. you may call me ANN. ANN ENGL. klingt doch gut. :)
das grüne buch
durch alles durch, gesichtet und gelesen. text, randnotizen und das grüne buch. das wichtigste überhaupt, denn darin schreibt sich die geschichte fort. ab sofort.
ich habe verstanden, was ich vor drei jahren wollte. und ich habe verstanden, was daran nicht funktioniert. was fehlt vor allem, deutlicher und klarer als ich es damals formulieren konnte. ich weiß, wie es weitergeht.
es gibt einen plan, ein stück weit zumindest. nicht bis ans ende, durch alle ansätze und ideen hindurch. dazu ist es zu viel. aber das muß auch nicht, so ist es noch nie gewesen. das steht der kreativität im weg. sowieso.
der anfang war schwer. die kraft zu finden, da wieder hineinzuspringen, aber so richtig. oder den mut. der weg führte, wie immer im grunde, über erinnerungen, über die eigene familie. auch das ist nicht leicht. aber wenn die art von familiengeschichte/n schreiben will, wie ich es vorhabe, dann kann ich die eigene nicht zugrunde legen. nur die erfahrung vielleicht, das wissen. hinter den rest muß ein punkt. wobei alles auch offen bleiben muß, für die erfahrung eben. das erleben der fiktion.
die vergangenheit ist kein problem, nicht jetzt, nicht für sie arbeit. das kommt später vielleicht, doch daran ist im moment nicht denken. das darf nicht mitspielen, nicht im geringsten.
zweifeln läßt mich die leichtigkeit, von der ich aktuell ausgehe. weiterarbeiten, ab morgen oder montag, spätestens. losschreiben. mehr als drei oder vier stunden am stück braucht es dafür vermutlich nicht, und die habe ich. die nehme ich mir. dazu das eine oder andere verlängerte wochenende. zusammen mit den techniken der meditation und imagination, über die ich durchaus verfüge. eigentlich.
doch schreibprozesse sind fragil, sie zerbrechen oder verschwimmen allzuleicht. sie ertrinken in alltag und angst. oder sie steigern sich in übermächtiges chaos, das nicht mehr zu bewältigen ist. ich kenne das. und das darf nicht, nicht mehr.
das war schon zu lange.